Tiene varios colores el amor.
El blanco donde escribes con tintas indelebles,
el estridente sol del amarillo
y el verde donde crecen verdes hojas,
bulbos devoradores, rosas rojas,
cardos llenos de espinas minúsculas
flores abrasadoras. ¿Y el dolor?
El dolor es violeta como un fruto que se abre y ya se descompone
con el corazón negro,
apelmazado.
Y el olvido
tiene el color de aquello que a la interperie sufre,
un azul que se agota,
un gris que nos consume y nos alivia
como un invierno largo que sin embargo sabe
que pronto volverá la primavera.
Explicaciones no pedidas (2011)
El blanco donde escribes con tintas indelebles,
el estridente sol del amarillo
y el verde donde crecen verdes hojas,
bulbos devoradores, rosas rojas,
cardos llenos de espinas minúsculas
flores abrasadoras. ¿Y el dolor?
El dolor es violeta como un fruto que se abre y ya se descompone
con el corazón negro,
apelmazado.
Y el olvido
tiene el color de aquello que a la interperie sufre,
un azul que se agota,
un gris que nos consume y nos alivia
como un invierno largo que sin embargo sabe
que pronto volverá la primavera.
Explicaciones no pedidas (2011)
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