Los empleados de hotel ya conocen la escena:
una muejer que llega
de madrugada, o en mitad de un domingo,
sin equipaje
absorta
todavía humillada
sopesando.
En la habitación llueve, siempre llueve.
Y ella no trae nada, ni un paraguas
ni un cepillo de dientes,
ni cuchillas, ni xanax.
Los empleados de hotel no oyen lo que resuena
en ese cuarto:
un crepitar de incendio, un canto amargo
que va hacia atrás, hacia su propio origen.
Alguien allí nos cuenta un cuento antiguo,
alguien solloza y reza
pidiendo un par de alas.
Explicaciones no pedidas (2011)
una muejer que llega
de madrugada, o en mitad de un domingo,
sin equipaje
absorta
todavía humillada
sopesando.
En la habitación llueve, siempre llueve.
Y ella no trae nada, ni un paraguas
ni un cepillo de dientes,
ni cuchillas, ni xanax.
Los empleados de hotel no oyen lo que resuena
en ese cuarto:
un crepitar de incendio, un canto amargo
que va hacia atrás, hacia su propio origen.
Alguien allí nos cuenta un cuento antiguo,
alguien solloza y reza
pidiendo un par de alas.
Explicaciones no pedidas (2011)
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